Октябрём осень воду
в прохладь серебрит.
Трав пожухлость на землю
в осеннюю мокрость ложится.
В звон прохладный ручей,
в переспор говорит,
убегая в овражные чащи.
В лес осенний иду
за рябиной,
калиной морозной,
которая, кажется, слаще.
Шум по лесу волной,
отзовётся в груди.
День берёзы печалят
в свою обнажённость.
Ветер вслед мне кричит:
"Эй, дружок, погоди..."
В Осень Грусть не печаль,
а мечты затаённой условность...
Непомнящий В. П. 2008.09.30. 22:03